Un desatino

 (Poemilla escrito en el envoltorio de los libros que le regalé a mi Albert en Sant Jordi de 2019)

Quería quererte en tu lengua
blanda y viva y tibia.
No en sé.
Escriure't amb la sang con que piensas.
No lo sé hacer.
Marcar-te sense lletres en el alba un poema?
Tampoco sé.
I la teva llengua és teva i viva i tèbia,
silenciada, salpicada,
y no hay forma de hacerle justicia
ni de fer-te justícia:
ni Canigós em serveixen, ni Lliris, ni Places;
per estimar-te no hay suficiente llenguatge,
ni caben entre letras les moxaines.
Quise hoy escribirte y quererte
con palabras mal envueltas,
amb la meva veu maldestra,
als carrers, en los arrabales,
en passes i autobusos extramunicipales.
Resultó una pieza rara y torcida,
tartamuda, ximple, híbrida.
No fue musa dormida
ni falta de experiencia,
pasó que les paraules et saben i emmudeixen.
Han aprendido la insuficiencia
de gargots i espais y sonidos...
No hay papel ni glosa en grafito
que cuente quant, quant, quant T'ESTIMO.