Un desatino

 (Poemilla escrito en el envoltorio de los libros que le regalé a mi Albert en Sant Jordi de 2019)

Quería quererte en tu lengua
blanda y viva y tibia.
No en sé.
Escriure't amb la sang con que piensas.
No lo sé hacer.
Marcar-te sense lletres en el alba un poema?
Tampoco sé.
I la teva llengua és teva i viva i tèbia,
silenciada, salpicada,
y no hay forma de hacerle justicia
ni de fer-te justícia:
ni Canigós em serveixen, ni Lliris, ni Places;
per estimar-te no hay suficiente llenguatge,
ni caben entre letras les moxaines.
Quise hoy escribirte y quererte
con palabras mal envueltas,
amb la meva veu maldestra,
als carrers, en los arrabales,
en passes i autobusos extramunicipales.
Resultó una pieza rara y torcida,
tartamuda, ximple, híbrida.
No fue musa dormida
ni falta de experiencia,
pasó que les paraules et saben i emmudeixen.
Han aprendido la insuficiencia
de gargots i espais y sonidos...
No hay papel ni glosa en grafito
que cuente quant, quant, quant T'ESTIMO.

Haz

Compramos el mes pasado, creo, una lámpara nueva en IKEA

(la nuestra nos había hartado, con su blancura mortecina y

su penumbra absurda) y nos costó 50€ si no contamos

las bombillas, que se encienden en un haz dorado y

alcanza hasta la noche y las farolas, y es igual

 que la luz de antes, de las tardes de invierno

y las noches de primavera, antes del

estirón y antes del miedo, y esta 

calidez ingenua, aire de mis

recuerdos, es de IKEA

y solamente

cuesta

50€.

Experimento con distribución en la página.