Fueron los iris pintados a mano por el genio tocado de luz. Son ojos elocuentes, vivos, vivaces, y derraman inteligencia dondequiera que se descansen. Son pupilas incisivas, que indagan; puñales de absoluto que le siegan por un instante el alma, y el habla se queda suspendida en el aire a media palabra. Son pestañas como alas, que abanican el mundo al batir su longitud inacabada.
Tiene ojos de mundo y carcajada, de luna y de desgarro. Si acaso se vierte a la tarde una lágrima, es el llanto un espejo de gotas irisadas, timbal callado de la línea del agua. Mirada amable, dura, severa, blanda; almendra en flor y rasgada, dios del barro, de tijera anciana...
Tus ojos albergan vida... Tienes ojos que matan...
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